'Quebrantología' (5º avance)

El 15 de Julio se presentará en 'La Vorágine' mi poemario 'Quebrantología', editado por 'El Desvelo' y prologado por Luis Alberto Salcines,.quien hará la presentación junto al editor Javier Fernández Rubio y la actriz Raquel Martín, que leerá algunos poemas de la obra. Hasta esa fecha publicaré aquí periódicamente algunas muestras del libro, que no serán tal vez las mejores, pero sí serán reveladoras -eso intento y espero- de la temática, los estilos y tratamientos de una obra que, con pausas prolongadas y algún accidente frustrante, he realizado a lo largo de casi toda mi vida.
 

Ya vamos llegando a Pénjamo,
ya brillan allá sus cúpulas…
Canción popular mexicana de Rubén Gómez

Alguien cantaba siempre canciones
                                                           mexicanas
durante la travesía desde Somo
                                                    en lancha,
cuando declinaba
                             lenta
                                    la tarde
del domingo estival y, cansados,
                                                     volvíamos
                                                                    de la playa.
Pénjamo, a punto de atracar, era obligada.


Yo, niño, creía entonces que Pénjamo era
un barrio de la ciudad dormida,
o acaso el nombre del muelle
                                                 de llegada,
y la exótica esdrújula azteca
se hizo sinónimo de retorno
                                              indeseado,
frustrante, a la rutina tediosa
                                               y grisácea.


Melancólico Pénjamo
                                    en una España
plana de encefalograma,
                                         aplastada
en las tardes bajo el serial
y el padre Peyton
                             en la radio,
hipnótica letanía de ora pro nobis,
de miedos innombrables,
frustraciones y renuncias
siempre silenciadas
bajo montañas nevadas de hastío.


El sol, los árboles, la playa,
las canciones
                      decían entonces,
                      como siempre, libertad
en los domingos irrepetibles
del verano de mi infancia,
pero el sol decreciente
                                      desmentía
el mensaje del canto y recordaba
que el estío se termina;
que lo gris
                es lo más cierto
                                         hasta el alba
de una primavera
eternamente aplazada.